巫女的爱（be暗黑吃人）(第32/36页)
自己的声音，“够了。不要再杀了。我们走吧，我们一起走，离开这里，走得远远的，再也不回来。不要再杀人了，求你了。”
埃莉诺看着他，嘴唇动了动。
她还没来得及说话，跪在橡树下的执事动了。
他浑身是血，肋骨不知道断了几根，每呼吸一下嘴里都会涌出一股血沫。
但他还是站了起来，用手撑着自己的身体，一点一点地从地上爬起来，像一具从坟墓里爬出来的尸体。
他的嘴唇还在动，还在念，念那段不知道念了多少遍、念了一辈子的祷词。
声音微弱得像风中的烛火，随时会灭，但始终没有灭。
他的手里不知道什么时候多了一样东西。
一柄银质的短剑，剑身上刻满了密密麻麻的符文，在火把的光里反射出一种冰冷的、刺目的白光。
罗兰不知道那是什么，但他在看到那柄剑的一瞬间，身体里有什么东西在尖叫，在嘶吼，在拼命地喊“快跑”。
那不是他的理智在告诉他，那是他的本能，他的直觉，他作为一个人、作为一个活着的、想要继续活下去的生物，在面对某种专门用来毁灭他的东西时，身体自发产生的、最原始的恐惧。
执事把那柄银剑举过头顶，嘴唇翕动，念出了最后一个词。
一道白光从那柄剑的剑尖射出来，一道极细的、极亮的、像一根银针一样的光线，直直地朝着埃莉诺的胸口刺过去。
那道光太快了，快到没有人能反应过来，快到埃莉诺甚至来不及抬起手来抵挡，快到连她脸上那个平静的、倦怠的表情都还没来得及变成惊讶。
但有人反应过来了。
罗兰的身体比他的脑子快了几百倍。
他在看到那道光射出来的那一瞬间，整个人像被一根无形的绳索猛地拽了一下，从埃莉诺的身侧飞扑过去，挡在了她和那道光之间。
银针贯穿了他的胸口。
那道细得像针一样的光从他的左胸穿进去，从后背穿出来，带着一蓬细密的、雾状的、在火光中呈现出一种诡异的金红色的血雾。
罗兰觉得自己的胸口像是被人用一根烧红的铁棍捅了一下，然后那根铁棍就留在了他的身体里，滚烫的、沉重的、永远地嵌在了他的骨头和肌肉之间，抽不出来，也拔不掉。
他的膝盖软了。
他跪了下来，先是右膝，然后是左膝，膝盖砸在地上发出一声沉闷的响，像他给这个世界磕的最后一个头。
他的身体往前倾倒，双手撑在地上。
他听到有人在喊他的名字。
那个声音很远，又很近，像是从水底传来的，又像是从他自己的脑子里传出来的。
那个声音在喊“罗兰”，一遍又一遍，声音越来越大，越来越尖，越来越不像一个人的声音，更像是一只受了伤的野兽在叫，在嚎，在发出一种不属于任何语言的、纯粹的、原始的痛苦的声音。
那是埃莉诺的声音。
罗兰从来没有听到过埃莉诺发出这样的声音。
在他十七年的记忆里，埃莉诺永远是平静的、温和的、不远不近的，她的声音像一条永远不会有波澜的河，从昨天流到今天，从今天流到明天，不急不缓，不冷不热。
他以为她永远不会发出任何一种超出“平静”这个范畴的声音，他以为她的声音和她的人一样，已经被时光打磨成了一件没有任何棱角的、光滑的、不会受伤也不会让人受伤的东西。
但他错了。
埃莉诺的声音像一把被折断的刀，断口处露出的不是光滑的铁面，而是尖锐的、参差不齐的、能割破任何试图触碰它的东西的碎片。
罗兰倒在地上，仰面朝天，看着头顶那片被火光照亮又被夜色吞没的天空。
树叶在风中轻轻摇晃，有几片发黄的叶子从枝头脱落，打着旋儿往下落，落得很慢很慢，像是在犹豫要不要离开那棵长了它们一整个夏天的树。
他想起
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埃莉诺看着他，嘴唇动了动。
她还没来得及说话，跪在橡树下的执事动了。
他浑身是血，肋骨不知道断了几根，每呼吸一下嘴里都会涌出一股血沫。
但他还是站了起来，用手撑着自己的身体，一点一点地从地上爬起来，像一具从坟墓里爬出来的尸体。
他的嘴唇还在动，还在念，念那段不知道念了多少遍、念了一辈子的祷词。
声音微弱得像风中的烛火，随时会灭，但始终没有灭。
他的手里不知道什么时候多了一样东西。
一柄银质的短剑，剑身上刻满了密密麻麻的符文，在火把的光里反射出一种冰冷的、刺目的白光。
罗兰不知道那是什么，但他在看到那柄剑的一瞬间，身体里有什么东西在尖叫，在嘶吼，在拼命地喊“快跑”。
那不是他的理智在告诉他，那是他的本能，他的直觉，他作为一个人、作为一个活着的、想要继续活下去的生物，在面对某种专门用来毁灭他的东西时，身体自发产生的、最原始的恐惧。
执事把那柄银剑举过头顶，嘴唇翕动，念出了最后一个词。
一道白光从那柄剑的剑尖射出来，一道极细的、极亮的、像一根银针一样的光线，直直地朝着埃莉诺的胸口刺过去。
那道光太快了，快到没有人能反应过来，快到埃莉诺甚至来不及抬起手来抵挡，快到连她脸上那个平静的、倦怠的表情都还没来得及变成惊讶。
但有人反应过来了。
罗兰的身体比他的脑子快了几百倍。
他在看到那道光射出来的那一瞬间，整个人像被一根无形的绳索猛地拽了一下，从埃莉诺的身侧飞扑过去，挡在了她和那道光之间。
银针贯穿了他的胸口。
那道细得像针一样的光从他的左胸穿进去，从后背穿出来，带着一蓬细密的、雾状的、在火光中呈现出一种诡异的金红色的血雾。
罗兰觉得自己的胸口像是被人用一根烧红的铁棍捅了一下，然后那根铁棍就留在了他的身体里，滚烫的、沉重的、永远地嵌在了他的骨头和肌肉之间，抽不出来，也拔不掉。
他的膝盖软了。
他跪了下来，先是右膝，然后是左膝，膝盖砸在地上发出一声沉闷的响，像他给这个世界磕的最后一个头。
他的身体往前倾倒，双手撑在地上。
他听到有人在喊他的名字。
那个声音很远，又很近，像是从水底传来的，又像是从他自己的脑子里传出来的。
那个声音在喊“罗兰”，一遍又一遍，声音越来越大，越来越尖，越来越不像一个人的声音，更像是一只受了伤的野兽在叫，在嚎，在发出一种不属于任何语言的、纯粹的、原始的痛苦的声音。
那是埃莉诺的声音。
罗兰从来没有听到过埃莉诺发出这样的声音。
在他十七年的记忆里，埃莉诺永远是平静的、温和的、不远不近的，她的声音像一条永远不会有波澜的河，从昨天流到今天，从今天流到明天，不急不缓，不冷不热。
他以为她永远不会发出任何一种超出“平静”这个范畴的声音，他以为她的声音和她的人一样，已经被时光打磨成了一件没有任何棱角的、光滑的、不会受伤也不会让人受伤的东西。
但他错了。
埃莉诺的声音像一把被折断的刀，断口处露出的不是光滑的铁面，而是尖锐的、参差不齐的、能割破任何试图触碰它的东西的碎片。
罗兰倒在地上，仰面朝天，看着头顶那片被火光照亮又被夜色吞没的天空。
树叶在风中轻轻摇晃，有几片发黄的叶子从枝头脱落，打着旋儿往下落，落得很慢很慢，像是在犹豫要不要离开那棵长了它们一整个夏天的树。
他想起
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